Lo único que le importaba al viejo Harold en los años que le quedaban era su automóvil y su intimidad, pero ambas cosas parecían ahora en peligro después de que se mudaran unos nuevos vecinos asiáticos. Una noche, sorprendió a un adolescente intentando abrir su automóvil y, a partir de ese momento, su solitaria vida cambió para siempre.
Harold estaba sentado en su chirriante porche, con la pintura desconchada de la barandilla de madera y el ceño tan fruncido como los surcos de su rostro curtido.
El sol del atardecer se reflejaba en el capó de su Plymouth Barracuda de 1970, haciendo que su pintura rojo cereza brillara como las brasas.
El auto había sido su orgullo durante décadas, un recuerdo tangible de sus días más jóvenes y vibrantes.
Pero hoy Harold no se regodeaba en la nostalgia. Su mirada estaba fija en el alboroto que había al otro lado de la calle.
Sólo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
Sus nuevos vecinos -una bulliciosa familia asiática- descargaban cajas de un camión de mudanzas.
Los niños correteaban por la entrada, chillando y riendo, mientras un perro ladraba sin cesar.
Una abuela con sombrero de ala ancha daba instrucciones en un idioma que Harold no entendía.
“¿Es que no pueden hacer nada en silencio?”, murmuró Harold, sus palabras un gruñido mientras daba un amargo sorbo a su café tibio.
Harold, que necesitaba escapar, se levantó de la silla con un gesto de dolor en las rodillas.
Se dirigió hacia el garaje, murmurando en voz baja sobre el estado del mundo. Arrancó el Barracuda y lo hizo retroceder hasta la entrada con un ruido sordo y gutural.
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Sabía que el gruñido del motor era lo bastante fuerte como para llamar la atención, y eso era exactamente lo que quería.
Cuando empezó a desenrollar la manguera para lavar el coche, una voz lo llamó, rompiendo su soledad.
“¡Vaya! ¿Es un Barracuda del 70?”.
Harold se giró, sobresaltado, y vio a un adolescente delgado cerca de la acera.
Los ojos del chico brillaban de curiosidad, y su rostro estaba iluminado con el tipo de asombro que Harold no había visto en años.
“Sí, lo es”, dijo Harold secamente, arrepintiéndose ya de entablar conversación.
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“¿Tiene el motor 440? ¿Un Six Pack?”, preguntó el chico, acercándose un poco más, rebosante de entusiasmo. “¿Cómo lo mantienes en tan buen estado? Está impecable”.
Harold gruñó, volviendo a centrar su atención en el automóvil.
“Es sólo mantenimiento”, dijo rotundamente, esperando que el chico captara la indirecta y se marchara.
Pero el chico, que se presentó como Ben, no lo hizo. Siguió haciendo preguntas, con un entusiasmo implacable.
Preguntó por la historia del automóvil, su restauración y sus prestaciones. Las respuestas de Harold eran cada vez más cortas, y su paciencia se agotaba a cada segundo que pasaba.
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“Muchacho, ¿no tienes nada mejor que hacer?”, dijo Harold, entrecerrando los ojos hacia el chico.
Ben vaciló y su sonrisa se desvaneció ligeramente.
“Es que me encantan los coches clásicos”, dijo en voz baja. “Mi padre solía…”.
“¡Basta!”, ladró Harold, volviéndose hacia él. “¡Vete a casa y déjame en paz!”
Ben bajó los hombros y murmuró: “Lo siento, señor”, antes de alejarse arrastrando los pies.
Harold sacudió la cabeza y se volvió hacia el automóvil, fregando con más fuerza de la necesaria.
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Pero por mucho que lo intentó, no pudo deshacerse de la imagen del rostro esperanzado del muchacho. Permanecía como un débil eco, recordándole algo que no podía nombrar.
Harold se despertó sobresaltado por el inconfundible sonido del metal al chocar. No era sutil, era el tipo de ruido que no pertenecía a la quietud de la noche.
Abrió los ojos de golpe y, por un momento, se quedó acostado, escuchando.
Luego, con un quejido, cogió el bate de béisbol que tenía apoyado en la mesilla de noche.
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El corazón le latía con fuerza mientras se calzaba las zapatillas y se dirigía hacia el garaje, con el aire frío de la noche punzándole la piel.
Se detuvo ante la puerta del garaje y contuvo la respiración al oír voces apagadas y el crujido de las herramientas. Apretando los dientes, Harold encendió la luz.
“¡Eh, fuera de aquí!”, rugió, y su voz atravesó el caos.
Tres adolescentes se quedaron inmóviles como ciervos sorprendidos por los faros.
Uno estaba encorvado sobre el volante de su preciado Barracuda, mientras otro rebuscaba entre sus herramientas perfectamente organizadas.
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El tercero estaba cerca del capó, con la cara parcialmente oculta por la sombra de su sudadera.
Los dos chicos que estaban más cerca del automóvil huyeron sin decir palabra, desapareciendo en la oscuridad. Harold apenas se dio cuenta.
Sus ojos se clavaron en el tercer chico, que había resbalado con una mancha de aceite y había caído con fuerza sobre el suelo de cemento.
“No tan deprisa”, gruñó Harold, acercándose y agarrando al chico por el brazo. Lo levantó, y la capucha del chico cayó hacia atrás, revelando un rostro conocido.
“¿Ben?”. La voz de Harold era incrédula y furiosa a la vez.
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“Por favor, señor”, balbuceó Ben, con el rostro pálido y las manos temblorosas. “No era mi intención, estaba…”.
“Ahórratelo”, dijo Harold, con firmeza. “Vienes conmigo”.
Todavía agarrado al brazo de Ben, Harold lo hizo cruzar la calle y golpeó con fuerza la puerta de la casa del chico.
Al cabo de un momento, la puerta se abrió con un chirrido y aparecieron los padres de Ben, con el rostro aturdido y confundido.
“No hablan mucho inglés”, murmuró Ben, con los ojos pegados al suelo.
“Entonces vas a contarles exactamente lo que hiciste”, dijo Harold, con voz fría e imperiosa.
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Ben vaciló y empezó a traducir, con voz temblorosa, lo que había ocurrido.
Los rostros de sus padres se descompusieron, con una expresión de vergüenza y consternación.
Inclinándose repetidamente, murmuraron frases de disculpa en su lengua materna, con gestos sinceros.
Harold soltó a Ben, señalando con un dedo al muchacho. “La próxima vez, no dudaré en llamar a la policía. ¿Entendido?”
“Sí, señor”, murmuró Ben, con la cabeza gacha.
Harold se dio la vuelta y regresó a su casa dando pisotones, mientras su adrenalina se desvanecía poco a poco. Se desplomó en el sillón, mirando las llaves del automóvil que había dejado sobre la mesa.
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La imagen del rostro pálido y aterrorizado de Ben permanecía en su mente, inquietándolo. De algún modo, su ira no le resultaba tan satisfactoria como debería.
A la mañana siguiente, Harold se sobresaltó al escuchar el tintineo de un metal en el porche.
Refunfuñando, se levantó y abrió la puerta para encontrarse con una visión sorprendente: La abuela y la madre de Ben, ambas balanceando bandejas de comida humeante y colocándolas cuidadosamente en los escalones.
“¿Qué es todo esto?”, preguntó Harold, con tono cortante.
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“Escucha, no necesito… ¿para qué es todo esto?”.
Las mujeres lo miraron nerviosas, inclinando ligeramente la cabeza. Sus sonrisas eran educadas pero vacilantes, y no dijeron ni una palabra.
Harold agitó las manos torpemente, tratando de ahuyentarlas.
“No pasa nada. No tienen por qué hacerlo”, balbuceó.
Siguieron trabajando sin inmutarse, señalando las bandejas con pequeños gestos de ánimo. Harold suspiró, se hizo a un lado y murmuró en voz baja: “Ya nadie escucha”.
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Cuando terminaron y desaparecieron al otro lado de la calle, apareció Ben, arrastrando los pies hasta el porche con la cabeza gacha.
Tenía la cara enrojecida y evitaba la mirada de Harold. De repente, se arrodilló, haciendo una profunda reverencia.
“Siento lo que hice”, dijo en voz baja, apenas por encima de un susurro. “Haré lo que sea para compensarlo”.
Harold se cruzó de brazos y frunció el ceño, pero su voz carecía de su tono habitual. “Muchacho, levántate. No tienes por qué hacer esto”.
Ben no se movió. “Por favor”, insistió. “Déjame arreglar esto”.
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Harold suspiró pesadamente. “Está bien. Lava el automóvil. Y no lo rayes”.
Cuando Harold volvió al interior de su casa, miró con recelo las bandejas de comida antes de sentarse a probar los platos desconocidos.
A través de la ventana, observó a Ben trabajando diligentemente en el Barracuda; los cuidadosos movimientos del chico contrastaban con el caos de la noche anterior.
Al cabo de un rato, Harold volvió a salir. “Has hecho un trabajo decente”, admitió bruscamente. “Para un tipo que intentó meterse en esto anoche”.
“Gracias”, respondió Ben, secándose las manos en un trapo. Dudó antes de volver a hablar.
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“La verdad es que… esos tipos me obligaron a hacerlo. Dijeron que sería un cobarde si no ayudaba. Sabían que sé mucho de automóviles”.
Harold frunció el ceño. “¿Por qué no se lo dijiste a tus padres?”.
Ben se encogió de hombros, bajando la mirada.
“Ya es bastante duro ser nuevo aquí. Si los delataba, la gente se reiría de mi hermana. Por fin está empezando a encajar”.
Harold lo estudió y su rostro se suavizó.
“Eres un buen chico, Ben. Sólo tienes mal gusto para los amigos”.
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Ben asintió, terminando el trabajo. Mientras Harold lo miraba limpiar, se sorprendió a sí mismo diciendo: “Pasa. Vamos a comer antes de que se enfríe toda esta comida”.
Ben abrió ligeramente los ojos, pero sonrió. “Gracias, señor”.
Harold le hizo señas para que entrara, con una leve sonrisa en los labios.
Aquella noche estaba sentado en su sillón reclinable, con una taza de té enfriándose en la mesita auxiliar. El suave zumbido de los grillos llenaba el aire, pero un alboroto en el exterior atrajo su atención.
Se inclinó hacia la ventana, apartando la cortina, y sus agudos ojos divisaron a Ben calle abajo.
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El chico estaba arrinconado contra una valla por los mismos dos adolescentes que habían huido del garaje de Harold aquella noche.
Harold entrecerró los ojos y apretó la cortina con los nudillos. El más alto de los dos chicos apuntó a Ben con un dedo, y su voz resonó en el silencio.
“¡No vamos a cargar con la culpa de esto! Será mejor que lo arregles”.
Los hombros de Ben se hundieron mientras vacilaba, y luego entregó de mala gana un juego de llaves. Señaló hacia el garaje de Harold, con expresión avergonzada.
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Los dos adolescentes sonrieron y sus risas atravesaron la quietud mientras se dirigían hacia el garaje.
Harold apretó los labios mientras cogía la chaqueta y se dirigía al exterior.
Escondido entre las sombras, esperó a que los chicos desaparecieran dentro del garaje.
Luego, con paso deliberado, se acercó al edificio, flanqueado por un agente de policía al que había llamado antes.
“Buenas noches, chicos”, dijo Harold con frialdad, encendiendo las luces del garaje.
Los dos adolescentes se quedaron paralizados y sus sonrisas desaparecieron cuando el agente se acercó. “Las manos donde pueda verlas”, ordenó el agente.
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Los chicos tartamudearon y su bravuconería se derrumbó cuando los esposaron y los condujeron hacia el patrullero.
Ben estaba cerca, observando la escena con expresión de conflicto. Harold se acercó a él, con la voz bien firme.
“Has hecho lo correcto, muchacho”, le dijo. “Los delincuentes tienen que aprender la lección temprano. Mejor que arreglen sus vidas ahora a que las arruinen después”.
Ben asintió, con una expresión de alivio en el rostro. “No estaba seguro de si…”. Se interrumpió, buscando el rostro de Harold.
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Harold palmeó el hombro de Ben, con un tacto sorprendentemente suave.
“Tienes una buena cabeza sobre los hombros. Me vendría bien que alguien como tú me ayudara con el automóvil. ¿Te interesa?”
Los ojos de Ben se abrieron de par en par, sorprendidos. “¿En serio?”
“Sí, pero que no se te suba a la cabeza”, dijo Harold con una sonrisa burlona.
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“Y quizá, si demuestras que lo mereces, este automóvil pueda ser tuyo algún día”.
La sonrisa de Ben se ensanchó y, por primera vez en años, Harold sintió un destello de orgullo que creía que nunca volvería a sentir.
Juntos, regresaron a la casa, con la noche más tranquila de lo que había sido en años.
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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien.
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