“Buenos días, soy Andrei Popescu, abogado.
Le llamo en relación al testamento de su abuela, Elisabeta Ionescu.”
Me quedé confundida.
La abuela Elisabeta había muerto hace seis meses, pero yo no sabía nada acerca de ningún testamento.
—¿El testamento? ¿Qué testamento?
—Señorita, lamento que lo descubra así, pero su abuela le dejó toda su propiedad en el centro de la ciudad, además de sus cuentas de inversión.
El valor total supera los dos millones de euros.
Sentí que me faltaba el aire.
La abuela Elisabeta siempre había sido discreta con sus finanzas.
Sabía que tenía una casa bonita, pero no tenía idea de que fuera tan adinerada.
—¿Por qué me contactan hasta ahora? —pregunté.
—El testamento estipulaba que se le notificaría seis meses después del fallecimiento, o antes si tuviera una necesidad urgente.
Ayer recibí una llamada de la trabajadora social María Dumitrescu, quien me informó que usted había sido desalojada del hogar familiar.
Según las instrucciones de la abuela, esto se califica como “necesidad urgente”.
Dos horas más tarde, estaba en el despacho del abogado, mirando los documentos que me convertían en una joven financieramente independiente.
La casa de la abuela, un apartamento de lujo en el centro de la ciudad, ahora era mío.
Igual que su cartera de inversiones, que generaba un ingreso mensual considerable.
—La abuela también dejó una carta para usted —dijo el abogado, tendiéndome un sobre.
En la carta, la abuela me explicaba que siempre había visto cómo mi madrastra me trataba.
Que había intentado hablar con mi padre, pero él se negaba a ver la verdad.
Que decidió protegerme de la única manera que podía: asegurándome la independencia financiera.
—Nunca compartas esta herencia con quienes no te respetaron —escribía ella—.
La sabiduría llega con el sufrimiento, y tú has sufrido lo suficiente.
Ese mismo día, me mudé a la casa de la abuela.
Al día siguiente, contraté una empresa para recuperar mis cosas del jardín.
Tres días después de hablar con el abogado, mi teléfono comenzó a sonar sin parar.
Mi padre.
Mi madrastra.
Mensajes.
Llamadas perdidas.
Al final, contesté.
—He oído que te mudaste a la casa de tu madre —dijo mi padre, con la voz temblorosa—. ¿Por qué no nos lo dijiste?
—¿Y para qué lo iba a hacer? Tú te quedaste mirando cómo me echaban de casa.
Silencio.
Luego:
—¿Podemos ir a hablar? Por favor.
Acepté, más por curiosidad.
Cuando llegaron, no pudieron ocultar su asombro al ver la elegante casa en la que ahora vivía.
Mi madrastra, que llevaba su mejor traje, intentó abrazarme.
—Querida, fue un terrible malentendido…
La detuve con un gesto.
—¿Qué quieren?
Mi padre se arrodilló de repente.
—Perdónanos.
—Hicimos un terrible error.
—No sabíamos que la abuela…
—¿Que la abuela era rica? ¿Eso querías decir?
Mi madrastra también se arrodilló, las lágrimas corriéndole por el rostro.
—Estuve celosa.
—Siempre.
—De tu relación con tu padre.
—De tu inteligencia.
—De tu juventud.
—Por favor, danos una oportunidad para arreglar las cosas.
Los miré largo rato a los dos.
Luego abrí la puerta.
—Por favor, váyanse.
—Cuando puedan hablar de amor sin mencionar el dinero, tal vez podamos hablar de nuevo.
Se fueron, pero siguieron llamándome, enviándome regalos, intentando ganarse mi favor.
Dejé la puerta entreabierta, pero no les permití entrar del todo.
La abuela me había enseñado algo importante: el respeto no se compra, se gana.
Hoy, tres años después, mi relación con mi padre se ha reparado parcialmente.
Viene solo, sin mi madrastra, una vez al mes.
Cada vez trae una sola flor y muchas historias sobre mi abuela.
Ha sido un camino largo hacia el perdón, pero al menos ahora es sincero.
¿Y mi madrastra? Sigue intentándolo.
Pero esta vez, yo soy quien decide las reglas del juego.
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¡Juntos podemos llevar adelante la emoción y la inspiración!
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